Когда в душе горит огонь...

Такое состояние у меня крайне редко в последнее время. Но оно бывает, и я стараюсь уединится, найти ручку с листиком и что-нибудь написать. К сожалению, смысл написания стихов я понял гораздо посже того дня, когда закончилась моя бурная жизнь "поэта")) Так что выложить особо и нечего... В старых стишках ещё прилично чувствуется отсутствие ритма, а новых просто нету) Так что извините, если тема будет пустовать долгое время. Комментируйте, если есть желание, буду рад. К критике отношусь спокойно и сознательно. И так...

Мёртвый поэт

Свечи мерцание немое и лунный свет, ночная дрожь,
Пера звучание такое, что рушит весь обман и ложь,
Свист ветра в поле на равнинах, шум водопада вдалеке,
Секунда звёздного мерцанья, луна проплыла по реке…

А он, склонившись над бумагой, строку последнюю навёл,
И стих в глазах творца слепого свою идиллию обрёл.
Как много листиков сгорело, оставив пепел и печаль,
Как много слов пустых без смысла, ушли давно в ночную даль.

В его руках менялись вещи, ему приказ - одна лишь страсть,
Слова, написанные краской, над всеми обретали власть.
Пустив слезу свою на строки, подняв к виску зловещий ствол,
Курок спустил, и кровь полилась ручьём на деревянный пол.

Его найдут лишь завтра утром, не в смерти был его конец,
Поставят люди на могилу из лавры сделанный венец,
Узрят тогда в стихах безумца его величье, красоту,
И страх, и боль, страданье, тяжесть, и жизни тонкую черту…

Поэтическая депрессия

Меня бросила муза, вдохновенье ушло,
и солнце поэзии в сумрак зашло,
и листик бумаги один за другим
я порчу черченьем синим своим.

Что случилось со мной? не знаю - гадаю,
и сердце слезами немыми рыдает,
недавно еще так много строк
с души прогоняли сумрачный рок.

А теперь появился вовсе не стих,
написан, чтоб вихрь в сердце притих,
лишь мысли я вылил в холодный блокнот,
а рифма хромает, и ритм не тот...

Когда ты вернешься, о Муза моя?
Когда оборвёшь ожиданий края?
Не могу из чаши страданий не пить,
Я живу, чтоб творить, я творю, чтобы жить...



Один из худших, но самых искренних:

Я разучился любить, разучился страдать,
Как давно я стихи не писал уж в тетрадь,
Заменили кнопки ручку и дневник,
Цинизма паук в сознанье проник,
Не верить в любовь, застыть навсегда,
И сердце как будто из камня и льда,
Без глупостей жизнь так холодна.
Прости меня, Боже, но мысль одна:
«Зачем мне всё это? Активность зачем?
Гораздо приятней не волноваться ничем…
Быть серой массой – до чего же рай!
Когда видишь опасность – беги, убегай…
Зачем мне писать? Творить и любить?
Зачем о судьбе с людьми говорить?
Ведь это всё сложно и просто предельно:
Для кого то субъект, для других я бездельник,
И что мы забыли на этой планете?
Старики умирают, рождаются дети,
Машины плывут безграничным потоком,
Кто смотрит на нас Всевидящим Оком?»
Депрессия? Нет! Называю «цинизм»,
Когда не творец, а лишь организм…
Как всё достало, хочу убежать,
Но где можно скрыться, откуда узнать?
И вот я из крыши смотрю на людей,
О Ветер, мой пепел по асфальту развей!
Поднял я глаза – девчонка в слезах,
Горит огнём синим у меня на глазах,
На крыше, как я… Тетрадка в руках,
Глазами её – всё мука и крах,
И много таких. А кто мы? Не знать,
Субъекты что могут слова рифмовать…
Забуду я завтра, что здесь говорил,
И лишь пожалею, что время убил,
Ушла моя муза, закончился стих,
И приступ цинизма в моём сердце притих…

Эксперимент на заказ учительницы))

Teachers are stars, they are shining for us,
They give their light, they love every class,
But what can they hear? “This is your job!”,
They are hurt by the words, that all people drop.

Don’t worry, my teacher, we can understand,
That difficult roads of scientist land,
You take us again, when somebody falls,
You help us to leave the level of dolls.

Forgive us for jokes, you also were small,
Remember when children were crying “it’s goal!”,
You’ve gathered experience, and now you are wise,
And pupils can see it in your blue-skyed eyes.

Thank you, my teacher, you’ve given us wings,
Explaining a lot of difficult things,
Thank you, my teacher, you haven’t a prise,
I swear, one day you will see our rise!

Я не критик, и мне понравилось) Как обычно традиционный вопрос: еще есть?

Есть) буду потихоньку выкладывать со временем, если у форумчан интерес появится)

Ну дык у меня-то появился? А остальные просто стесняются))))

Ты пришла ко мне так внезапно,
Как первый снег дрожащей зимы,
Но я помню как нежно, приятно,
Первый день провели вместе мы…

Я не чувствовал голод и жажду,
И совсем не хотелось мне спать,
А ведь чудо приходит однажды,
Но когда – никому не узнать…

Я не помню как начал рассказы,
О себе и о многих других,
Но увы, не сказал я ни разу,
Что гром в моём сердце притих.

Себя я чувствовал так спокойно,
Как дитя в материнских руках,
Но, пытаясь смотреться достойно,
Разбивал я слова свои в крах…

Наши судьбы сплелись воедино,
Не надолго – ну может на миг,
Закончен во мне поединок,
В моем сердце не слышен уж крик…



Я люблю причинять себе боль...


Я люблю причинять себе боль,
Укрощать свою гордость людскую,
Тогда сердце как будто жрет моль,
Тогда ангелы в небе ликуют!

Я люблю причинять себе боль,
Когда сердце в груди запираю,
И эмоций становится ноль,
И со скуки тогда умираю!

Я люблю причинять себе боль,
Без смысла кричать тебе вслед,
На раны свои сыпать соль,
Но сил моих больше нет…

Я люблю причинять себе боль,
Когда пиво с бутылки глотаю,
Где отсутствует алкоголь.
Ты любила такое, я знаю…

Я люблю причинять себе боль,
Вспоминая нежные руки,
Вспоминая минуты разлуки,
Я люблю причинять себе боль…

Только один вопрос:
Первое кому-либо посвящено или просто написалось?

Посвящено..

Так и думала. Вопросов больше не имею, и жду продолжения...

Эх... а у меня как всегда слов нет... ну и само собой, комментатор из меня никакой, потому просто с нетерпением жду новых стихов)